Alošas pasakas: ugunskurs

2024 Autors: Seth Attwood | [email protected]. Pēdējoreiz modificēts: 2023-12-16 16:11

Pirmā pasaka: Veikals

Cik ilgi vai īsi, un kopš tā laika, kad Aļoša sēdēja uz sola kopā ar savu vectēvu, jautājumu kļuva arvien vairāk. Šķita, ka kājas viņu vedušas uz nu jau pazīstamajām mājām. Vectēvs sēdēja uz gruvešiem un sveicināja viņu tā, it kā viņi būtu pazīstami jau sen. Un zēns pie sevis atzīmēja, ka tā ir taisnība, ka viņš nešķita ciemos, bet atgriezās mājās. Vectēva mājā viss bija omulīgi, bet tik labi un pamatīgi, ka likās, ka no paša sliekšņa nokļuvi tajā varas vietā, par kuru vectēvs runāja pagājušajā reizē. Šeit jūs vienmēr esat laipni gaidīti. Vienmēr laipni gaidīti un pajumti. Tas bija tik mierīgi un viegli, kā tas ir tikai koka mājā. Un tieši no sienām varēja sajust spēku, kas, šķiet, baroja jūs. Starp citu, vecvecāki dzīvoja ļoti vienkārši. Koka bloku māja. Kas iekšā, kas ārā. Plīts, galds un divi soli. Pagaidām tas ir viss, ko Aloša pamanīja tajā būdā. Lai gan šķita, ka sienas iekšpusē spīd vienmērīgi dzeltenā gaismā. Varbūt tāpēc šeit bija tik viegli un ērti.

Vectēvs uzvilka samovāru. Viņiem Krievijā patika intīmas sarunas pie Ivana tējas. Varbūt tāpēc, ka viņi nekur nesteidzās doties, vai varbūt viņi mīlēja viens otru, lai klausītos. Kā neņemt bet visi ir radinieki. Vārdu sakot, cilvēki apsēstos parunāties un tu paskaties, un viņi dziedās kādu dziesmu. Ja dvēselei grūti, tad skumjais ievilksies, bet jautrais tik jautrs, bet redzēsi, viņi arī dejos. Jā, tik dedzīgi, ka vēlāk to nevar apturēt. Un diez vai kāds varēja atturēties no jautrības. Varbūt tāpēc, ka tas bija patiesi. "No tīras sirds", kā saka tauta. Starp citu, es neatceros, ka tie salidojumi būtu beigušies ar skumjām dziesmām. Varbūt tāpēc, ka tajās skumjās dziesmās viņi izlēja visas savas skumjas un bēdas? Agrāk viņi dziedāja kopā, un šķita, ka visi jūtas labāk savā dvēselē. Viegls un priecīgs. "Kā akmens nokrita no manas dvēseles," viņi teica. Šķiet, tu atnāci pie kaimiņa un bēdāji, viņi dziedāja un viss. Un uzvarēja, cik dziesma nebija vienkārša Krievijā! Brīnišķīgi vienā vārdā! Tagad viņi vairs nedzied tik bieži. Jā, tikai tās dziesmas joprojām dzīvo starp cilvēkiem. Tāpēc viņus sauc par cilvēkiem.

Taisnība vai nē, nezinu, bet pie psihologiem toreiz neviens negāja. Jā, un tādu nebija, no tā, ka viņi devās pie draugiem un kaimiņiem, un krievi palīdzēja viens otram. No sirds, bet atkal no sirds. Vai varbūt nebija to dīvaino psihologu, jo visi tajā laikā Mātes Krievijā redzēja Dvēseli un saprata vairāk nekā daudzi izglītoti cilvēki tagad. Vārdu sakot, noslēpums. Vienalga. Citreiz par šo. Būs vēl kāds gadījums.

Apsēdies nozīmē.

Vectēvs šeit un jautā: "Nu, kas Alekam ir prātā?!"

- Viņi man iespieda galvā vārdus par Dvēseli, ko tu teici uz soliņa, toreiz vectēvs. Kā tad to atvērt?

- Atvērt to? Tas nav grūti atvērt. Jā, un pasaulē nav nekā sarežģīta. Pati pasaule atveras tam, kurš meklē. Un tu pats zini, paskaties, bet klausies viņā – tikai vectēvs smīnēja. Jums vienkārši jāieklausās pareizi. Iekuram ar tevi uguni?!

Pagalmā jau sākās rudens un rudenī lija smalks lietus.

- Tātad pagalmā līst! - mazais zēns paskatījās ārā pa logu.

"Nu, tā nav problēma," vectēvs viltīgi sacīja, šķieldams.

Viņš izgāja uz lieveņa. Viņš paskatījās uz lietus mākoņiem, kas karājās tieši virs mājas. Viņš kaut ko čukstēja zem deguna (ko Aļoša nedzirdēja). Viņš pasmaidīja. Tobrīd šķita, ka viņš dzirkstīja, vai varbūt Aļoša to vienkārši iedomājās. Viņš salocīja kausētas plaukstas saujā. Viņš pacēla tos pie lūpām un iepūta tajās, virzot tās debesīs un pagriežot tajā virzienā, kur šķita, ka viņš izpūš mākoņus. Tad viņš vēl kaut ko pačukstēja un atgriezās būdā, lai dzertu tēju.

Viņi vairākas minūtes sēdēja klusēdami un pēkšņi caur loga rūti uz galda nokrita gaismas stars. Zēns paskatījās ārā pa logu un redzēja, ka tur viss zied.

- Ejam, - tikko teica vectēvs.

Viņi kopā izgāja uz lieveņa, un Aloša nespēja noticēt savām acīm. Vējš, it kā no nekurienes, šūpoja koku galotnes, kas stāvēja netālu. Viņš izkaisīja mākoņus tajā virzienā, kur pirms dažām minūtēm pūta vectēvs. Tas bija kā milzīgs slotas krīts un atbrīvoja ceļu Saulei.

Vectēvs nesteidzīgi, bez liekām kustībām piegāja pie malkas kaudzes, paņēma cirvi un sāka cirst malku. Viņa kustībās nebija ne kņadas, ne steigas, un tajā pašā laikā tās piepildīja kaut kāds neaptverams spēks. Likās, ka malku skalda nevis cirvis, bet pati malka, saprotot, ka nevar pretoties vectēvam, tika sadalīta gabalos. Tas bija tā, it kā viņš vienkārši norādītu ar cirvi, kur bija nepieciešams sadalīt. Šķita, ka Aļošam tā bija pazīstama lieta. Viņš redzēja, kā viņi skaldīja malku vairāk nekā vienu vai divas reizes, un viņam tas bija jāsasmalcina pašam. Bet vai nu vectēvs to darīja savādāk, vai arī viņš šai darbībai piešķīra kādu citu jēgu, bet spēks, kas burtiski izbira apkārt, neatstāja šaubas, ka viņa biznesā bez vectēva, cirvja un malkas klāt vēl kaut kas.

No attāluma uz zāliena uztaisījis nelielu ugunskuru, vectēvs viltīgi samiedza acis.

- Nu, izgaismojiet savas mazmeitas.

- Tātad man nav sērkociņu. Kā to aizdedzināt? – Puisis neizpratnē paskatījās uz vectēvu.

- Uzņēmējdarbībā!! Un kā cilvēki dzīvoja iepriekš, bez sērkociņiem ?! - vectēvs draiski sarauca pieri.

Tikmēr Aļoša jau gaidīja kārtējo brīnumu un jau bija gatavs tam, ka vectēvs ar skatienu aizdedzinās uguni vai pakustinās rokas un uzliesmos pati uguns, vai varbūt tieši ugunī iespērs zibens. Vārdu sakot, viņš bija gatavs visādiem brīnumiem. Tomēr vectēvs tikai rakņājās kabatā un izņēma kaut kādu dzelzs strēmeli, vai varbūt tā bija saliekta nagla un akmens. Ar vienu kustību, atsitot pa krama "naglu", viņš sadūra dzirksteli, un tā uz skaidām aizdegās. Liesma turpināja degt, un malka it kā atdzīvojās. Šķita, ka uguns murrā un sveicināja viņus un viņu vectēvu. Viņš bija sirsnīgs un kaut kā mīļš, kā kaķēns. Mežs sāka jautri sprakšķēt, un apkārt kļuva kaut kā mājīgi un silti. Visa malka uzkāpa un vienmērīgi dega. Pēkšņi nez no kurienes uznāca rudens vēja brāzma. Šķita, ka visa uguns viņam nekavējoties atbildēja. It kā uguns gribēja atrauties ar vēju un lidot, kur vien viņš iet. Šķita, ka uguns elpo un dūko, it kā viņš gribētu kaut ko teikt. Bet tās bija tikai patskaņu skaņas, un tāpēc nebija īsti skaidrs, ko tieši viņš gribēja pateikt. Viņš ieguva spēku un uzliesmoja arvien vairāk. Šķita, ka viņš kļuva stiprāks un kļuva ļoti pārliecināts par saviem spēkiem. Viņa tuvumā kļuva gaišāks un siltāks. Tagad viņš vairs nešķita tik nekaitīgs kā sākumā, un mazulis nedaudz atkāpās, lai neapdegtu. Liesmas dejoja vējā. Likās, ka tā patiešām bija kaut kāda deja, piemēram, apaļā deja vai kazaku deja. Jā!! Pati uguns bija dzīva! Tikpat dzīvi, cik viņi ir ar vectēvu blakus! Nez kāpēc, pirms domas, ka uguns varētu būt dzīvs, Aloša viņam neienāca prātā. Un tagad šķita, ka viņš viņu redz savādāk. It kā viņš ieraudzītu ko tādu, ko vēl nebija redzējis.

- Ko jūs redzat, mazmeitiņas? - vectēvs viltīgi pasmaidīja, it kā lasītu viņa domas.

- Uguns ir it kā dzīva !! Tādi paši kā mēs - puika gandrīz aizrijās no prieka.

Vectēvs tikai smējās kā puiciski atbildot, un Aloša pamanīja, kā viņa acis mirdz un viss apkārt šķiet vēl gaišāks.

- Mūsdienās to neievēro daudzi cilvēki. Iepriekš viņi saprata vairāk. Viņi redzēja dziļāk. Mēs apskatījām būtību. Varbūt tāpēc viņi sauca Vēduņus, tos, kas to redzēja? Un tagad viņi izskatās, bet ne visi var redzēt.

Paskatīsimies kopā ar jums Aļoška. Ugunsgrēks, jo viena un tā pati persona. No viņa ir silti kā no cilvēka, viņš var sasildīties un pabarot. Žāvējiet drēbes, gatavojiet ēdienu. Ja cilvēks ir stiprs, tad visas slimības un kaites sadedzinās sevī kā uguni, sadedzinās visu, kas svešs. Kādam viņš apgaismo ceļu un rāda ceļu. Dažiem viņš ir dārgs, kā mājas un sirsnīgs. Nu kādam viņš var pārvērsties par katastrofu. Var nodedzināt māju vai nodedzināt to netīšām. Nes nelaimi. Dūmi no viņa grauž acis, sodrēji, smarža, atkal kādam šķitīs nepatīkama. Vārdu sakot, katram tas ir savādāk. Nu kā vīrietim. Bet tā būtība ir viena un tā pati, lai ko arī teiktu. Izpausmes ir dažādas. Viens vārds - Uguns!!

Senos laikos viņu sauca tikai Semargls. Viens no dieviem tika cienīts. Citi Kres. Tā sauca dzīvu uguni, kas iegūta, noslaukot to no koka. Iespējams, tāpēc uguns dzēšanas ierīci sauca par Kresalo vai Ognivo. Nu tu jau viņu esi redzējis. Un no tā varbūt zemniekam Krievijā ir vārds. Tikai agrāk viņš bija Kresjaņins. Uguns pielūdzējs pēc tagadnes vai Uguns iemītnieks. Tas, kurš pielūdza uguni un pieņēma un godināja viņu par dzīvu. No tā, ka viņš redzēja tāpat. Tā tas bija daudzos ciemos. Līdz šim daudz kas mūsu kultūrā ir saglabājies no tiem laikiem. No tā mūsu valodā palika šādi izteicieni: "Vīrietis deg" vai "Ugunsgrēks" viņi saka par tiem, kas ir kustībā un ļoti aktīvi. Vai, piemēram, "Tas nodzisa", "Izdedzis", "Dzīve tajā ir knapi siltumnīca". Kāpēc mēs salīdzinām cilvēku ar uguni? Varbūt tāpēc, ka katrā no mums iekšā deg viena un tā pati uguns, kas nes gaismu un siltumu. Un šī uguns var būt daļa no tā, ko mēs, cilvēki, saucam par Dvēseli?

"Uguns ir dvēseles daļa…" zēns lēnām atkārtoja.

– Un varbūt tāpēc vecmāmiņas-burvji joprojām ar ugunsbumbu noņem bojājumus. Viņi attīra savas dvēseles, tā viņi saka, no sabojāšanās. Bet pirms Aļošas, kā tas bija, cilvēki pēc nāves netika apglabāti kapsētās kā tagad, bet gan cēla Krodi, bēru ugunskurus un dedzināja uz tiem mirušos. K-Rod Heavenly tika nosūtīts. Vai tas ir tāpēc, ka viņu dvēseles ir tīras līdz debesīm, lai dotos pie savām ģimenēm. Paskaties sev apkārt vērīgāk, tu pats to atradīsi. Piemēram, piemiņai par kritušajiem kariem Krievijā kopš seniem laikiem tiek iekurta un atbalstīta mūžīgā uguns. Šī tradīcija ir dzīva arī mūsdienās. No tā viņi to dara, lai atdzīvinātu karotājus, kuri krita drosmīgā cīņā. Kas atdeva dzīvību par savu dzimteni. Tāpēc mums viņi ir mūžīgi dzīvi un ar mums.

Lūk, cik daudz jūs varat redzēt, ja paskatās tuvāk. To visu var redzēt pēc jūsu domām, Aļoška ?!

"Es nezinu, es nekad neesmu skatījies tik dziļi," zēns teica nedaudz apmulsis.

- Paskatīsimies uz kaut ko citu. Bez kā uguns nedegs?

- Bez malkas - zēns tika ātri atrasts.

- Viens pats! Tu paskaties uz uguni – vectēvs pasmaidīja. Skaties un domā. Mēs nekur nesteidzamies doties. Steidzoties jūs vienmēr paslīdat garām būtībai.

- Bez kā tad vēl? Nu, es nezinu. viņš pievilka.

Viņam galva griezās: "Sērkociņi, sērkociņi", bet šo domu viņš izmeta, jo redzēja, ka vectēvam tie ir nevajadzīgi.

- Uz ko mums ugunskurs? - jautāja vectēvs.

"Uz zemes," zēns atbildēja.

- Labi. Zeme nozīmē atbalstu Ugunsgrēkam. Uguns nevar nodzist bez atbalsta. Padomā tālāk.

Pēkšņi Aļoša atcerējās, kā uguns pārveidojās, kad viņš uztvēra vēja brāzmu.

- Vējš! Viņš izpļāpājās.

- Tev ir taisnība! Bet par vēju parunāsim atsevišķi, būs laiks un tiksim pie tā. Pagaidām sauksim to par gaisu. Paskaties, kas iznāk. Mūsu ugunij, lai kāda tā būtu, ir vajadzīgs atbalsts, nu, kā miesai dvēselei, tātad pagaidām, teiksim. Malka dvēselei, iznāk šis iespaids, kas baro dvēseli. Tas, no kura parādās Prieks vai skumjas. Bizness nepatīk vai nav pietiekami daudz malkas, un uguns būs mazs. Nu, gaiss ir gars, kas piepilda dvēseli ar spēku. Un, ja mēs uzsildām ūdeni ar uguni, mēs iegūstam tvaika mākoni. Starp citu, tvaiks ir vēl viena dvēseles sastāvdaļa. Tāpēc viņi saka, ka "Dvēsele peld". Nu, tas lido. Nu ne visu uzreiz. Bet kur tas viss sākās? - vectēvs norādīja uz augšu pirkstu.

- No Iskras - zēns pēkšņi saprata.

- Tieši tā, - vectēvs pasmaidīja bārdā. Ne velti Krievijā visu darīja no sirds.

"Vai tas jums ir pazīstams vārds?" Vectēvs jautāja ar viltīgu smīnu.

- Tas, protams, ir pazīstams, bet pirms tam es nedomāju par tā nozīmi.

- Ja cilvēks ir sirsnīgs, tad ar šo dzirksti viņš var iekurt uguni sevī. Ir zināms, ka uguns nes gaismu un siltumu citiem cilvēkiem. Un attīra no visiem netīrumiem, kas veidojas dvēselē, no aizvainojumiem un veltīgām raizēm. Un, kad cilvēks sāk dzīvot pēc savas patikas, tas ir, darīt to, pēc kā viņam ir vēlēšanās, tad viņš sāk ar to barot savu dvēseli un uguns uzliesmo vēl vairāk. Un aiz dvēseles, kā zināms, ķermenis sāk kustēties. No tā un rokās viss strīdas. Un no tā viņš piedzīvo Prieku, kad viņā ir pietiekami daudz šīs gaismas. Kad viņa bizness viņam patīk. Tā pati Dvēsele atveras un piepildās ar gaismu. Un tajā, ko tu dari, tu ieliec daļu savas dvēseles, par to nedomājot. Jūs vienkārši vēlaties kaut ko apkārt. Viegli un labi. Tas bija labi. Jūs redzat, cik viss ir vienkārši.

Viņi kādu brīdi klusēja, baudot siltumu no uguns.

– Un tas, ka dedzinām malku, nav slikti? Mēs to iznīcinām! Aļoška pēkšņi jautāja.

– No kādas malkas tad uguni savācām?

- No sausa - zēns atbildēja.

“Sauss koks tikai gaida, kad tiks atbrīvots. Viņa vecums šajā pasaulē ir beidzies. Varbūt tāpēc tik labi deg. Jūs to viegli neaizdedzināsit, kad to vienkārši nogriezīsit. Šķiet, ka tā pieķeras dzīvei. Un sausā uguns ir ātrākais ceļš uz nākamo pasauli. Dzīve ir bezgalīga, Aļoška.

Tikmēr ugunsgrēks jau bija izdzis un no tā bija palikušas tikai ogles. Bet dīvainākais ir tas, ka siltums nekur nav pazudis. Šķita, ka tas ir kļuvis vēl taustāmāks. Šķiet, ka uguns ir pazudusi, bet joprojām ir silti no tā. Tāpat kā jaukas atmiņas par kādu tuvu un mīļu cilvēku.

Tad viņi atvadījās un devās savās darīšanās, kas var būt tikai ar puiku, kurš tikai sāka iepazīt pasauli un savu vectēvu.