Aicinājums

2024 Autors: Seth Attwood | [email protected]. Pēdējoreiz modificēts: 2023-12-16 16:11

Cik bieži mēs domājam par to, kā mēs vēlētos dzīvot, ko mēs vēlētos darīt visvairāk? Šī līdzība ikvienam palīdzēs no jauna paskatīties uz tādiem, šķietami no ikdienas abstrahētiem jēdzieniem kā aicinājums, talants, radošuma būtība…

Viņš kļuva par mākslinieku vienkārši tāpēc, ka pēc skolas viņam bija kaut kur jāiet. Viņš zināja, ka darbam ir jābūt patīkamam, un viņam patika zīmēt, un tāpēc tika izdarīta izvēle: viņš iestājās mākslas skolā.

Šajā laikā viņš jau zināja, ka priekšmetu attēlu sauc par kluso dabu, dabu - ainavu, cilvēkus - portretu, un viņš zināja daudz vairāk no izvēlētās profesijas jomas. Tagad viņam bija vairāk jāmācās. “Lai improvizētu, vispirms jāiemācās spēlēt ar notīm,” ievadlekcijā paziņoja iespaidīgs pasniedzējs, slavens mākslinieks. "Tātad sagatavojieties, sāksim no nulles."

Viņš sāka mācīties "spēlēt pēc notīm". Kubs, bumba, vāze … Gaisma, ēna, daļēja nokrāsa … Rokas pozicionēšana, perspektīva, kompozīcija … Viņš uzzināja daudz jauna - kā pašam stiept audeklu un metināt augsni, kā mākslīgi noveco audekls un kā panākt vissmalkākās krāsu pārejas… Skolotāji viņu slavēja, un reiz viņš pat dzirdēja no sava mentora: "Tu esi mākslinieks no Dieva!" “Vai pārējie nav no Dieva?” Viņš domāja, lai gan, kāpēc slēpties, tas bija patīkami.

Bet nu jau aiz muguras jautrie studentu gadi, un nu kabatā bija mākslas izglītības diploms, viņš daudz zināja un vēl vairāk spēja, ieguva zināšanas un pieredzi, un bija laiks sākt dot. Bet… Viņam kaut kas nogāja greizi.

Nē, ne tāpēc, ka ar viņu tas nenotika. Un nav tā, ka profesija beigusi iepriecināt. Varbūt viņš vienkārši nobriedis un ieraudzīja kaut ko tādu, ko iepriekš nebija pamanījis. Un tas viņam atklājās: visapkārt virmoja dzīvība, kurā māksla jau sen bija prece, un ne vienmēr tas izdevās tam, kuram bija ko teikt pasaulei, bet gan tam, kurš prata kompetenti pasniegt un pasniegt. pārdot savu darbu, būt īstajā laikā, īstajā vietā, ar īstajiem cilvēkiem. Diemžēl viņš to nekad nav iemācījies. Viņš redzēja, kā viņa biedri steidzās apkārt, meklējot sevi un savu vietu zem saules, un daži šajās steigās "lūzt", noslīcina pieprasījuma trūkumu un neapmierinātību alkoholā, zaudē orientāciju, degradējas… Viņš zināja: bieži radītāji bija priekšā savam laikmetam, un viņu gleznas saņēma atzinību un labu cenu tikai pēc nāves, taču šīs zināšanas maz mierināja.

Viņš dabūja darbu, kur viņi labi maksāja, visu dienu pavadīja, izstrādājot visdažādāko brošūru, vizītkaršu, brošūru dizainu, un pat guva no tā zināmu gandarījumu, taču zīmēja arvien mazāk negribīgi. Iedvesma nāca arvien mazāk. Darbs, mājas, TV, rutīna… Arvien biežāk viņam ienāca prātā doma: “Vai tas ir mans aicinājums? Vai esmu sapņojis nodzīvot savu dzīvi šādi, "punktētu", it kā tas būtu zīmuļa skice? Kad es sākšu gleznot savu dzīves attēlu? Un pat ja es to daru, vai es varu? Bet kā ir ar "mākslinieku no Dieva"? Viņš saprata, ka zaudē kvalifikāciju, pārvēršas par zombiju, kurš dienu no dienas veic noteiktu darbību kopumu, un tas viņu kaitināja.

Lai ar šīm domām nekļūtu traks, brīvdienās viņš ar savu molbertu sāka doties uz Meistaru aleju, kur atradās visdažādāko amatnieku rindas. Adītas šalles un bērza mizas rokdarbi, pērlīšu rotaslietas un raibuma gultas pārklāji, māla rotaļlietas un pīti grozi - kas gan tur nebija! Un arī kolēģi mākslinieki stāvēja ar saviem nezūdošajiem audekliem, lielā skaitā. Un tad bija konkurence…

Bet viņam nerūpēja konkurence, viņš tikai gribēja radīt … Viņš gleznoja portretus pēc pasūtījuma. Zīmulis uz papīra, desmit minūtes - un portrets gatavs. Profesionālim nekas sarežģīts – tas ir viss, kas nepieciešams, lai spētu pamanīt detaļas, saglabāt proporcijas un nedaudz pieglaimot klientam, tātad, tikai nedaudz izrotāt dabu. Viņš to darīja prasmīgi, cilvēkiem patika viņa portreti. Un izskatās, un skaisti, labāk nekā dzīvē. Mēs viņam bieži un no visas sirds pateicāmies.

Tagad dzīve kļuva kaut kā jautrāka, bet viņš skaidri saprata, ka šī "glezna" tiks nosaukta par aicinājumu kaut kā … pārāk spēcīga. Tomēr tas joprojām ir labāk nekā nekas.

Reiz viņš uztaisīja vēl vienu portretu, viņam pozēja veca tante ar garu degunu, un viņam bija smagi jācenšas "padarīt to skaistu". Deguns, protams, nekur nevar iet, bet viņas sejā bija kaut kas aicinošs (tīrība, vai kas?), to viņš uzsvēra. Tas izdevās labi.

"Tas ir darīts," viņš teica, pasniedzot portretu savai tantei. Viņa ilgi pētīja viņu un tad pacēla acis pret viņu, un viņš pat pamirkšķināja acis - viņa tik cieši skatījās viņā.

- Kaut kas nav kārtībā? - viņš pat vēlreiz jautāja, nomaldījies no viņas skatiena.

"Jums ir aicinājums," sieviete teica. - Jūs zināt, kā redzēt dziļi …

"Jā, rentgena acs," viņš jokoja.

"Ne tas," viņa pamāja ar galvu. – Tu zīmē tā, it kā dvēseli… Tāpēc es skatos un saprotu: patiesībā es esmu tāds pats kā tu gleznoji. Un viss ārpusē ir virspusējs. Tas ir tā, it kā jūs būtu noņēmis virsējo krāsas kārtu, un zem tā ir šedevrs. Un šis šedevrs esmu es. Tagad es noteikti zinu! Paldies.

- Jā, lūdzu, - viņš apmulsis nomurmināja, paņemot rēķinu - savu parasto honorāru par zibens portretu.

Tante, protams, bija dīvaina. Oho, "tu zīmē savu dvēseli"! Lai gan kas zina, ko viņš tur gleznojis? Varbūt dvēsele… Galu galā katram ir kaut kāds ārējais slānis, tā neredzamā miza, kas pielīp dzīves procesā. Un pēc būtības ikviens tika uztverts kā šedevrs, viņš kā mākslinieks par to bija pārliecināts!

Tagad viņa zīmējums bija piepildīts ar jaunu nozīmi. Nē, neko jaunu tehnikā viņš neienesa - tas pats papīrs un zīmulis, tās pašas desmit minūtes, tikai viņa domas visu laiku atgriezās pie tā, ka vajag pielaikot un “noņemt virsējo krāsas kārtu”, lai no viņa apakšas tiktu atbrīvots nezināms "šedevrs". Šķiet, ka tas darbojas. Viņam ļoti patika vērot pirmo “dabas” reakciju – cilvēkiem bija ļoti interesantas sejas.

Dažkārt viņš saskārās ar tādiem "modeļiem", kuros dvēsele bija daudz briesmīgāka par "ārējo slāni", tad viņš meklēja tajā dažus gaišus plankumus un pastiprināja tos. Jūs vienmēr varat atrast gaišus punktus, ja pielāgojaties šim redzējumam. Vismaz viņš nekad nav saticis cilvēku, kurā nebūtu nekā laba.

- Čau, brāl! – Reiz pret viņu pagriezās izturīgs vīrietis melnā jakā. “Vai tu… atceries, ja ne… krāsoji manu vīramāti pagājušajā nedēļas nogalē.

Viņš atcerējās savu vīramāti, viņa izskatījās kā vecs krupis, viņas meita - viņa novecos, viņa būs žurka, un viņš bija ar viņiem, noteikti. Pēc tam viņam nācās sasprindzināt visu savu iztēli, lai krupi pārvērstu par kaut ko pieņemamu, lai tajā saskatītu vismaz kaut ko labu.

- Nu? - viņš piesardzīgi jautāja, nesaprotot, uz kurieni virzās stiprais vīrs.

– Tātad šī… Viņa ir mainījusies. Priekš labākā. Skatoties uz portretu, viņš kļūst par vīrieti. Un tā starp mums, cik es viņu pazīstu, krupis ir krupis …

Mākslinieks neviļus šņāca: viņš nekļūdījās, tas nozīmē, ka viņš redzēja it kā …

- Nu Duc, es gribēju tev jautāt: vai tu vari to uzzīmēt eļļā? Lai pārliecinātos! Lai nostiprinātu efektu, tāpēc … es neizturēšu cenu, nevilcinieties!

- Kāpēc gan to neizlabot? To var pagatavot eļļā, marinādē un majonēzes mērcē. Tikai viņi nekrāso ar eļļu, viņi raksta.

- In-in! Pierakstiet vislabākajā veidā, es par visu samaksāšu visaugstākajā līmenī!

Mākslinieks jutās jautrs. Tieši "Doriana Greja portrets", tikai ar plusa zīmi! Un tā kā viņi piedāvā - kāpēc gan nepamēģināt?

Es mēģināju un rakstīju. Sievamāte bija apmierināta, izturīgā arī, un viņa sieva, krupja meita, pieprasīja, lai arī viņu gadsimtiem ilgi sagūsta. No skaudības, es domāju. Mākslinieks arī šeit darīja visu, ko varēja, viņš iedvesmojās - viņš nostiprināja seksuālo komponentu, pievienoja maigumu, izcēla dvēseles laipnību… Tā nebija sieviete, kas izrādījās karaliene!

Acīmredzot stiprais vīrs bija plašas dvēseles vīrs un dalījās iespaidos savā lokā. Pasūtījumi gāja viens pēc otra. Par mākslinieku izplatījušās baumas, ka viņa portreti labvēlīgi ietekmē dzīvi: ģimenēs valda miers, neglītas sievietes kļūst skaistākas, vientuļās mātes apprecas vienā mirklī, un vīriešu potence palielinās.

Tagad brīvdienās nebija laika doties uz Masters Lane, un viņš bez jebkādas nožēlas atstāja savu biroju. Viņš strādāja mājās pie klientiem, cilvēki visi bija bagāti, dāsni maksāja, gāja no rokas rokā. Pietiek gan krāsām, gan audekliem, gan melnajiem ikriem, pat darba dienās. Pārdevu dzīvokli, nopirku vēl, bet ar telpu darbnīcai, uztaisīju labu remontu. Šķiet, ko gan vairāk var vēlēties? Un atkal sāka viņu apciemot domas: vai tiešām tas ir viņa aicinājums – gleznot visādus "krupjus" un "žurkas", no visa spēka cenšoties tajos atrast kaut ko gaišu? Nē, akts, protams, ir labs, un pasaulei noderīgs, bet tomēr, vienalga… Viņa dvēselē nebija miera, likās, ka viņa viņu kaut kur sauc, kaut ko lūdz, bet kā tad? Nevarēja dzirdēt.

Reiz viņu neatvairāmi vilka piedzerties. Ņem to tā - un brauc uz Drabadan, lai noģībtu un vēlāk neko neatcerētos. Šī doma viņu biedēja: viņš labi zināja, cik ātri radoši cilvēki tiek pa šo bravūrīgo ceļu līdz pašam apakšam, un nemaz negribēja savu ceļu atkārtot. Viņam bija kaut kas jādara, un viņš izdarīja pirmo, kas ienāca prātā: atcēla visas sesijas, paķēra molbertu un saliekamo krēslu un devās turp, uz Masters Lane. Tūlīt viņš sāka drudžaini strādāt - taisīt ielu, cilvēku, parka skices pāri ielai. Šķiet, ka jutos labāk, atlaidiet …

- Atvainojiet, vai jūs gleznojat portretus? Tā ka uzreiz, uzreiz dabū, - viņi viņam jautāja. Viņš pacēla acis - blakus sieviete, jauna sieviete, viņas acis nomocītas, it kā izraudātas. Iespējams, viņā kāds nomira vai kādas citas bēdas…

- ES zīmēju. Desmit minūtes un esat pabeidzis. Vai vēlaties pasūtīt savu portretu?

- Nē. Dočkins.

Tad viņš ieraudzīja savu meitu – aizrijās, klepojās. Apmēram sešus gadus vecs bērns izskatījās kā citplanētietis: neskatoties uz jauko silto dienu, viņš bija iesaiņots pelēkā kombinezonā, un jūs pat nesaprastu, zēns vai meitene, galvā bieza cepure, caurspīdīga maska uz viņa sejas, un acīs … Vecā vīra acis, kas ir piedzīvojis daudz, daudz sāpju un gatavojas mirt. Nāve bija viņos, šajās acīs, to viņš tur skaidri redzēja.

Vairāk viņš neko nejautāja. Viņš redzēja šādus bērnus televīzijā un zināja, ka bērnam, visticamāk, ir vēzis, radioloģija, imunitāte uz nulles - pēc tam maska, un ka izdzīvošanas iespējas ir minimālas. Nav zināms, kāpēc un kā viņš to zināja, bet kaut kā viņš bija pārliecināts. Mākslinieka trenētā acs, pamanot visas detaļas… Viņš paskatījās uz māti – jā, tā bija, viņa zināja. Es jau gatavojos iekšēji. Iespējams, viņa arī gribēja portretu, jo pēdējo. Lai vismaz atmiņa būtu…

"Sēdies, princese, tagad es tevi uzzīmēšu," viņš teica citplanētiešu meitenei. – Skaties vien, negriezies un nelec, citādi neizdosies.

Meitene gandrīz nebija spējīga pagriezties vai uzlēkt, viņa kustējās uzmanīgi, it kā baidoties, ka viņas ķermenis no neuzmanīgas kustības sabruks, izklīdīs mazos lauskas. Viņa apsēdās, salika rokas klēpī, raudzījās viņā ar gudrā bruņurupuča Tortiljas acīm un pacietīgi apstājās. Laikam visa bērnība slimnīcās, un tur ātri attīstās pacietība, bez tās neiztikt.

Viņš saspringa, mēģinot izšķirt viņas dvēseli, taču kaut kas traucēja - vai nu bezveidīgs kombinezons, vai asaras acīs, vai apziņa, ka vecās metodes šeit nederēs, bija vajadzīgs kāds principiāli jauns, netriviāls risinājums. Un tas tika atrasts! Pēkšņi es domāju: “Kas tas varētu būt, ja nebūtu slimības? Nevis stulbs kombinezons, bet kleita, nevis cepure uz plikas galvas, bet bantes? Sāka strādāt iztēle, pati roka sāka kaut ko skicēt uz papīra lapas, process sākās.

Šoreiz viņš nestrādāja kā parasti. Smadzenes noteikti nebija iesaistītas procesā, tās izslēdzās, un vēl kaut kas ieslēdzās. Droši vien dvēsele. Viņš gleznoja ar savu dvēseli, it kā šis portrets varētu būt pēdējais nevis meitenei, bet gan viņam personīgi. It kā viņam būtu jāmirst no neārstējamas slimības, un laika bija palicis pavisam maz, varbūt tās pašas desmit minūtes.

"Gatavs," viņš noplēsa no molberta papīra lapu. - Paskaties, cik tu esi skaista!

Mamma un meita aplūkoja portretu. Bet tas nebija gluži portrets un ne gluži "no dabas". Uz tās cirtaini blonda meitene vasaras sarafānā ar bumbu skrēja pa vasaras pļavu. Zāle un ziedi zem kājām, virs galvas - saule un tauriņi, smaids no auss līdz ausij, un enerģija - vairāk nekā pietiekami. Un, lai gan portrets bija zīmēts ar vienkāršu zīmuli, nez kāpēc šķita, ka tas ir izgatavots krāsaini, ka zāle ir zaļa, debesis bija zilas, bumba bija oranža, bet sarafāns bija sarkans ar baltiem zirņiem.

- Vai es esmu tāds? - apslāpēts no maskas apakšas.

- Tāds, tāds, - māksliniece viņai apliecināja. – Tas ir, tagad, varbūt ne tā, bet drīz tā būs. Šis ir portrets no nākamās vasaras. Viens pret vienu, precīzāk fotogrāfijas.

Māte iekoda lūpā, paskatījās kaut kur garām portretam. Šķiet, ka viņa turējās ar pēdējo spēku.

- Paldies. Paldies,”viņa teica, un viņas balss skanēja tik apslāpēti, it kā arī viņa būtu valkājusi neredzamu masku. - Cik es tev esmu parādā?

"Dāvana," mākslinieks noraidīja. - Kā tevi sauc, princese?

-Anija…

Viņš uz portreta uzlika savu parakstu un titulu: "Anya". Un arī datums - šodienas datums, un nākamais gads.

- Turies! Gaidu tevi nākamvasar. Droši nāc!

Mamma ielika portretu somiņā, steidzīgi paķēra bērnu un aizgāja. Viņu varēja saprast – droši vien sāpēja, jo zināja, ka nākamās vasaras nebūs. Bet viņš neko tādu nezināja, viņš negribēja zināt! Un viņš uzreiz sāka skicēt attēlu - vasara, Masters Lane, te viņš sēdēja, bet pa aleju uznāca divi cilvēki - laimīga smejoša sieviete un cirtaina meitene ar bumbu rokās. Viņš ar iedvesmu radīja jaunu realitāti, viņam patika tas, ko viņš ieguva. Tas izrādījās ļoti reāli! Un rakstīt gadu, gadu - nākamo! Lai brīnums zina, kad tas piepildīsies!

- Radīt nākotni? - kāds ar interesi jautāja, nemanāmi tuvojās no aizmugures.

Viņš pagriezās - tur bija žilbinoša skaistule, tāda, ka jūs nezināt, kā viņu nosaukt. Eņģelis, varbūt? Tikai deguns varbūt ir mazliet garš…

- Mācījies? - sieviete-eņģelis pasmaidīja. “Reiz tu radīji manu nākotni. Tagad - šīs meitenes nākotne. Tu esi īstais Radītājs! Paldies…

– Kas es par radītāju esmu? - izsprāga no viņa. – Tātad, mākslinieks-amatieris, neveiksmīgs ģēnijs… Teica, ka mans talants ir no Dieva, bet es… gleznoju lēnām, sīkumos, mēģinot saprast, kāds ir mans aicinājums.

- Vai tu vēl nesaproti? Sieviete eņģelis pacēla uzacis. - Jūs varat mainīt realitāti. Vai arī tas nav aicinājums jums?

- ES ESMU? Mainīt realitāti? Vai tas ir iespējams?

- Kāpēc ne? Tam nevajag daudz! Mīlestība pret cilvēkiem. Talants. Ticības spēks. Patiesībā tas arī viss. Un jums tas ir. Paskaties uz mani – viss sākās ar tevi! Kas es biju? Un kas es tagad esmu?

Viņa mierinoši uzlika roku uz viņa pleca – it kā vēdināja spārnu, pasmaidīja un devās.

- Kas tu tagad esi? – novēloti viņš sauca pēc viņas.

- Eņģelis! - viņa ejot pagriezās. - Paldies, Radītāj!

… Viņu joprojām var redzēt Masters joslā. Vecs molberts, saliekams krēsls, čemodāns ar mākslas piederumiem, liels lietussargs… Pie viņa vienmēr ir rinda, leģendas par viņu tiek nodotas no mutes mutē. Viņi saka, ka viņš redz cilvēkā to, kas slēpjas dziļi iekšā, un var zīmēt nākotni. Un ne tikai zīmējiet - mainiet to uz labo pusi. Viņi arī saka, ka viņš izglāba daudzus slimus bērnus, pārvietojot tos uz citu realitāti zīmējumos. Viņam ir skolēni, un daži ir pieņēmuši viņa maģisko dāvanu un var arī mainīt pasauli. Viņu vidū īpaši izceļas aptuveni četrpadsmit gadus veca gaišmataina, cirtaini meitene, kura zina, kā ar bildēm noņemt vissmagākās sāpes, jo svešas sāpes izjūt kā savas.

Un viņš māca un zīmē, zīmē… Neviens nezina viņa vārdu, visi viņu vienkārši sauc - Radītājs. Nu tāds ir cilvēka aicinājums…

Autors: Elfika